Paciência — dizem — é virtude rara,
mas em mim não mora, não se declara.
Sou feita de urgência, de sede e vontade,
não sei cultivar essa tal serenidade.

O tempo me escapa por entre os dedos,
relógios zombam dos meus segredos.
Dias se arrastam como ferros no chão,
e a espera me pesa mais que a solidão.

Dizem que tudo é questão de esperar,
mas quanto demora o tempo pra passar?
Meses, anos, ou vidas inteiras,
em que me perco nas mesmas fronteiras?

O cansaço me veste de sombra e de luto,
é um fardo sem nome, é um poço sem fundo.
Mas ainda me cobram um passo sereno,
como se não doesse o silêncio pequeno.

Tudo é tão vago, tudo é tão brando...
O tempo é um véu que vai se arrastando.
E eu, na esquina do que não chegou,
sou flor desfolhada que ainda esperou.