Vento que uiva e me traz nostalgia,
soprando lembranças que eu nem conhecia.
Chega a melancolia, leve e cortante,
feito brisa triste num céu vacilante.

Vento que insiste, não pára o clarão,
não cala a luz nem silencia o chão.
Passa por mim com saudade contida,
abre janelas da alma ferida.

Sopra e me afoga na varanda da vida,
onde espero, sozinha, a dor dissolvida.
Ali, cada sopro é memória que volta,
um nome, um perfume, uma ausência que solta.

E fico no vento, sem mapa ou guarida,
só eu, minha sombra... e o tempo da lida.