O tempo escorre...
Gota a gota,
até que o minuto se dissolve
no infinito de nós.

Memórias ardem como brasas,
umas sopram calor,
outras deixam cinzas
nas frestas do peito.

A vida —
não é linha reta,
é espiral de instantes
tão intensos quanto frágeis.

Que seria dela
sem os abismos da dor,
sem as cicatrizes que brilham
na escuridão da lembrança?

Somos mistura,
aurora e tempestade,
ferida e canto,
um desenho secreto
na pele da alma.

Nada além disso,
nada aquém,
apenas um sopro errante
na vastidão sem bordas
do ser.