A INDELICADEZA DO MUNDO

Houve uma manhã

em que despertei acreditando

na delicadeza possível do mundo.

Como quem abre a janela

esperando encontrar intacto o jardim,

após a violência da tempestade.

Meu coração havia caminhado distraído

pela breve fantasia

de que a humanidade ainda guardava

alguma pureza escondida em suas entranhas.

Pensei, ingenuamente,

que os homens talvez houvessem aprendido

a tocar a vida sem feri-la.

Que os animais não seriam sacrificados

pela fome da brutalidade.

Que as pessoas não atravessariam umas às outras

como lâminas atravessam a seda.

Mas a realidade,

essa velha senhora de mãos frias,

ergueu lentamente o véu da manhã

e revelou, mais uma vez,

o subterrâneo escuro da condição humana.

Doce ilusão.

Tão doce

quanto flores frágeis, recém colhidas.

Desde então permaneço suspensa

entre duas maneiras de olhar o mundo:

há os olhos endurecidos pela dor,

que enxergam apenas ruínas,

e há os olhos mansos,

que insistem em procurar luz

mesmo quando o horizonte

se encontra coberto de fumaça densa.

Não sei quais deles devo escolher?

Os homens chamam a si mesmos de racionais,

mas frequentemente utilizam a inteligência

como arquitetos da destruição e a opressão.

Transformaram a razão

num mecanismo refinado de ambição,

capaz de justificar guerras,

silêncios,

fomes

e toda espécie de ausência moral.

Há uma ferrugem invisível

corroendo lentamente o espírito do mundo...

Ela vive nas pequenas crueldades cotidianas,

na indiferença elegante,

na cobiça que devora florestas, oceanos

e até mesmo a delicadeza dos afetos.

E penso, com tristeza

naquilo que deixaremos

às gerações futuras.

Que herança ofereceremos

às crianças que ainda nem aprenderam

a pronunciar o próprio nome?

Talvez um planeta cansado,

céus fatigados e

corações treinados para sobreviver.

Porque, no fundo,

somos apenas poeira provisoriamente iluminada,

cadáveres adiados pelo tempo,

mãos vazias acumulando excessos

na ilusão de permanecer.